Het geluk speelt een spelletje, het verstopt zich:
zoek me dan als je kan. En je kunt het:
op een ochtend zit het tussen de aardappels
vermomd als loopeend, het zingt ‘dream
a little dream of me’ met de stem van Mama Cass,
zet keukendeuren open. Het vliegt als een ijsvogel,
dampt als broodgeur uit de oven.
Wat is het geluk slim. Is ineens een nootje
in je moeders schaaltje, piept onder de tafel uit
als vrienden lachen. Het stroomt uit de wijn,
gloeit in je bed, stampt door de modder,
leest Wordsworth in de zon: ‘Eén lied zong alles.’
Hoe speels het is. Het blijft zo klein,
zo jong steeds.
Waar zit het niet? Uit: Hoe verschillig, Marjoleine de Vos
Foto Basterdhyacint
A pretty purple.
BeantwoordenVerwijderen